El silencio de la noche caía como un manto pesado sobre la casa Guon-Duarte. La ciudad aún respiraba con luces titilantes, pero en el corazón de Pamela no había más que un nudo de incertidumbre. Habían pasado apenas unas semanas desde el ataque en el jardín privado de Étoile, una herida que todavía ardía en su piel y, sobre todo, en su alma. Lina había intentado arrancarle la vida, y aunque había sobrevivido, Pamela llevaba la sensación de que algo dentro de ella también había sido lacerado.

Aquel dolor se transformaba en sombras cada vez que cruzaba la mirada con Cristhian. Él estaba allí, siempre atento, protector, incapaz de dejar que una ráfaga de viento la rozara sin reaccionar. Y, sin embargo, Pamela lo percibía distante, ocultando algo. Era un instinto, esa aguda percepción que la había acompañado desde el principio de su historia con él: un presentimiento que no le daba tregua.

Esa noche, Pamela se levantó del sofá, descalza, con un libro olvidado sobre la mesa de cristal. Se