Pamela no sabía qué hora era cuando los faros de un auto negro se detuvieron frente a su edificio. No esperaba visitas, mucho menos a esa hora. El timbre de su teléfono vibró con un mensaje breve: “Empaque lo necesario. La espero.”

No había nombre, pero lo supo al instante.

El auto era del señor Guon.

Confundida, aún con la amenaza en la mente y el nudo en la garganta, metió lo esencial en una pequeña maleta. No sabía si debía odiarlo, temerle… o correr hacia él.

Cuando la puerta del vehículo se abrió, el conductor bajó sin pronunciar palabra. Pamela se acomodó en el asiento trasero, sus manos temblaban. Afuera, las luces de Nueva York brillaban como si nada pasara. Pero dentro de ella, todo era un torbellino.

El trayecto fue silencioso, casi irreal. Al llegar al penthouse, el ascensor la llevó directamente al último piso. La puerta se abrió... y allí estaba él.

Cristhian Guon, impecable en su camisa blanca abierta en el cuello, los ojos clavados en ella con una mezcla de tormento y a