El teatro Étoile estaba repleto. El murmullo expectante del público se mezclaba con el eco de pasos apresurados tras bambalinas. Aquella noche no era solo una función: era un manifiesto. Abigail, con apenas once años, estaba a punto de subir al escenario para demostrar que ni la cárcel, ni los titulares manchados de veneno, ni las maquinaciones de Luciana Dévereux, Lina e Iván podían arrebatarles la dignidad.

Pamela ajustaba el corpiño del vestido blanco de Abigail, intentando no dejar que su nerviosismo contaminara a la niña.

—Recuerda, Abi… respira profundo, siente la música y déjate llevar —le susurró, acariciándole el rostro.

La niña asintió, decidida, aunque en sus ojitos brillaba el miedo.

Cristhian, sentado en la primera fila, observaba con el pecho henchido de orgullo y ansiedad. Su hermana era su reflejo más puro, un recordatorio de la inocencia que aún sobrevivía en medio del barro. Pamela lo miraba desde las sombras laterales, y aquel simple cruce de miradas le devolvió fue