América tenía claro algo: Vladimir era un psicópata. Tal vez por la forma en que había sido criado, tal vez por algo más profundo. No lo sabía, ni le interesaba. Lo único que tenía claro era que la gente como él podía ser manipulada, si se actuaba con sumo cuidado. En su mente enferma, Vladimir estaba convencido de que ella podría llegar a amarlo. Había creado un cuento de hadas distorsionado. Seguramente había visto demasiadas novelas donde se romantizaba este tipo de control y violencia. Pero no entendía que la realidad era otra: ninguna mujer se enamora a la fuerza… salvo que desarrolle el síndrome de Estocolmo como mecanismo de supervivencia. Y eso, pensó América con frialdad, no era un trastorno, pero era un mecanismo de defensa mental que ella no iba a utilizar con él.

—Sí, señor. Bueno, señor. Como usted diga, señor… —escuchó que Maximiliano repetía al teléfono antes de colgar, mientras la observaba de pies a cabeza con una mezcla de sorpresa y confusión.

—Sígame. Le mostraré s