El sonido de la lluvia se había convertido en el nuevo acompañamiento de la ciudad.

Cada gota que golpeaba el ventanal del despacho de Carlos Serrano parecía marcar el paso de un reloj invisible, un tiempo que se estiraba y encogía según los pensamientos que no lo dejaban en paz.

Desde la muerte de John Whitmore, algo dentro de él se había fracturado.

No podía celebrarlo ni cerrar el caso.

Una parte de su mente gritaba que el asesino había muerto, pero otra