El sonido de la lluvia se había convertido en el nuevo acompañamiento de la ciudad.

Cada gota que golpeaba el ventanal del despacho de Carlos Serrano parecía marcar el paso de un reloj invisible, un tiempo que se estiraba y encogía según los pensamientos que no lo dejaban en paz.

Desde la muerte de John Whitmore, algo dentro de él se había fracturado.

No podía celebrarlo ni cerrar el caso.

Una parte de su mente gritaba que el asesino había muerto, pero otra (la que siempre sospechaba de los finales demasiado limpios) le decía que esa historia no terminaba ahí.

Sobre el escritorio estaban las fotos del hallazgo: el cuerpo hinchado por el agua, la pulsera metálica con las iniciales grabadas.

Los peritos habían confirmado que era John.

“Ahogado”, decían los informes.

“Sin señales de lucha.”

Demasiado perfecto.

Carlos se reclinó en la silla y cerró los ojos.

Lo primero que había hecho al v