Facundo llegó a su residencia pasadas las nueve de la noche. La fachada de la casa, impecablemente iluminada, proyectaba la imagen de un hombre respetable. El jardín estaba recién podado, la fuente del patio central encendía luces azuladas, y el portón automático se cerró tras su auto de lujo con la precisión de un reloj.

Al entrar, fue recibido por el aroma de la cena y el saludo afectuoso de su madre, que lo esperaba en el comedor.

—Hijo, llegas tarde —dijo ella, con un tono cálido.

Facundo sonrió con esa expresión pulida que todos conocían.

—El trabajo, mamá. Ya sabes cómo es.

Durante la cena, habló de proyectos, de inversiones, de lo agradecido que estaba por “su segunda oportunidad”. Cada palabra salía calculada, envuelta en esa máscara de hombre honorable que había aprendido a perfeccionar. Su madre lo miraba con orgullo, convencida de que el tiempo en prisión había sido una lección dura, pero suficiente.

Nadie sospechaba que apenas unas horas antes había estado en un cuar