O campo de batalha mergulhou em silêncio por alguns instantes, quebrado apenas pelos uivos distantes de dor e pelo vento que carregava o cheiro pesado de sangue e terra. O último ancião tombara, e o corpo colossal do lobo jazia imóvel no chão encharcado. Ao lado dele, o sangue ainda escorria quente, formando pequenos riachos rubros que manchavam a lua refletida nas poças.

Lyra uivou, erguendo o focinho para o céu, sua voz carregada de triunfo e luto ao mesmo tempo. Seu pelo claro estava manchado de sangue ela estava ferida, mas haviam vencido, aquilo que importava. Ao seu lado, River, ainda em sua forma de Lycan, respirava ofegante, o peito subindo e descendo em ritmo acelerado. O pelo negro estava coberto de sangue, dele e dos inimigos, e suas garras pingavam com o sangue do ultimo ancião vivo.

O Lycan se abaixou, então, com um golpe arrancou a cabeça do ancião já morto, erguendo-a para que todos vissem. Então, os olhares de terror dominaram os rostos dos soldados remanescentes da Al