As correntes em seus pulsos estavam cada vez mais apertadas, os ferros grossos arranhavam sua pele já ferida, impedindo qualquer tentativa de fuga. O cheiro amargo do mata-lobos ainda impregnava o ar, deixando Lyra enjoada e com os músculos trêmulos. Ela estava jogada no canto da cela imunda, o rosto inchado, com hematomas por toda a pele exposta. Os cabelos grudavam na testa suada, e sua respiração era fraca, mas ainda constante.

O chão sob seu corpo estava gelado, úmido e fedia a mofo. Ela piscava devagar, tentando não perder a consciência, enquanto o gosto de sangue ainda escorria por sua boca entreaberta. Sentia dores em todos os ossos, e o nariz parecia fraturado, manchado de sangue seco.

À sua frente, o guarda, o mesmo que ela e Petra haviam enfrentado apenas algumas horas atrás, agora estava com o braço enfaixado e a cara inchada, murmurando algo em tom baixo com Caliu, o ancião de olhar cruel e dentes cerrados.

— Eu já disse que ela não vai sair daqui viva — rosnou o guarda, t