O acampamento de Atlas parecia uma ferida aberta pulsando no escuro. Tendas rasgadas de guerra, tochas cravadas na terra vermelha cuspindo chamas e fumaça, armas empilhadas em suportes improvisados. O chão, pisado por centenas de patas e botas, tinha o cheiro ácido de suor, metal e sangue. Ao centro, sobre um círculo de pedra carbonizada, erguiam-se duas hastes grossas, unidas por correntes de prata tão espessas que lembravam colunas; preso nelas, o Supremo.

River não era River.

A forma de Lyca