Do lado de fora do laboratório, Luna sentia as pernas trêmulas. A espera parecia interminável. Cada segundo pulsava em sua garganta como um tambor de guerra.

Leonel estava ao lado dela, inquieto, os olhos fixos na porta de vidro fosco de onde o envelope sairia. Não falavam há minutos. Não era silêncio... era tensão.

E então, a recepcionista surgiu com o envelope lacrado nas mãos.

— Nome: Leonel Bragança e Luna Duarte? — ela confirmou, com cautela.

Luna assentiu. Leonel estendeu a mão. O envelope queimava.

— Obrigada — murmurou ele, e a moça se retirou, deixando-os sozinhos na sala de espera fria.

Ele olhou para Luna.

— Você quer abrir?

Ela balançou a cabeça.

— Abre você.

Ele rasgou o lacre, lentamente. Retirou a folha.

E então… leu.

Uma. Duas. Três vezes.

Silêncio.

— Leonel...? — a voz dela saiu rouca, quebrada pela ansiedade.

Ele ergueu o olhar, os olhos marejados.

— Não somos irmãos, Luna.

Ela congelou.

— O quê?

Ele respirou fundo, segurando a folha com as mãos trêmulas.

— A compati