Arthur acordou diferente naquela manhã.

Não havia paz, mas também não havia aquela escuridão sufocante que costumava acompanhá-lo.

Era como se, depois de desabar completamente, o corpo tivesse decidido que precisava pelo menos tentar levantar.

Ele passou o café, arrumou a cama — a mesma cama onde estivera jogado no chão dias antes — e abriu as janelas pela primeira vez em semanas.

A luz entrou fraca, mas entrou.

Às dez, ele tinha sessão com a Dra. Helena.

Desta vez, não estava atrasado.

Não estava fugindo.

Estava lá porque queria.

— Como você está hoje? — perguntou a psicóloga.

Arthur respirou fundo.

— Melhor. Um pouco melhor.

— E o que significa “melhor”?

— Que eu consigo… pensar.

Ele mexeu as mãos, inquieto.

— Que eu admito tudo que fiz sem tentar criar justificativa.

Os olhos dele ficaram marejados.

— Que eu quero me tornar alguém decente, mesmo que ninguém veja. Mesmo que ninguém reconheça. Mesmo que Clara nunca me perdoe.

A psicóloga assentiu, satisfeita.

— E você tem pensado nel