Valeria estaba sentada en la oscuridad de la sala cuando escuchó la llave girando en la cerradura. Eran casi las ocho de la noche. Había pasado horas sentada allí después de regresar del café, procesando lo que había presenciado desde su coche, incapaz de moverse, de pensar, de hacer nada excepto reproducir la imagen de Isabella subiendo voluntariamente al vehículo de Franco.

La puerta se abrió. Enzo entró, y la luz del pasillo reveló su rostro devastado antes de que encendiera las luces de la sala.

Se miraron a través del espacio que los separaba —apenas metros físicamente, pero que se sentían como kilómetros después de la mañana que habían tenido.

—Estás aquí —dijo Enzo finalmente, su voz ronca.

—Es mi casa. —Valeria se levantó lentamente—. Cuéntame qué pasó.

Enzo se dejó caer en el sofá, enterrando su rostro en sus manos por un momento antes de hablar. Cuando lo hizo, las palabras salieron en oleadas: la confesión de Franco sobre trabajar para sus padres, las amenazas, la evidencia