La cocina estaba iluminada por una luz tenue, de un amarillo cálido que contrastaba con la oscuridad que ya se adueñaba del exterior. James se quitó la chaqueta lentamente, con un gesto mecánico, y la dejó caer sobre el taburete junto a la barra. Sus hombros cargaban un peso invisible, ese tipo de tensión que no se nota a primera vista pero que se siente en el aire, como una vibración silenciosa.

Sean, en cambio, caminó con paso seguro hacia el mini bar, como si necesitar beber algo fuera la única manera de poner en orden sus pensamientos. Abrió la puerta de cristal, sacó una botella de whisky y sirvió dos dedos en un vaso corto, el líquido ámbar reflejando destellos bajo la luz. No lo bebió de inmediato. En cambio, giró hacia su marido, con una seriedad que no dejaba lugar a bromas.

—Te voy a decir algo —comenzó Sean, su voz firme, aunque en el fondo arrastraba una inquietud que no podía disimular—. Ese Riso… no me gustó para nada.

James lo observó en silencio, con la mandíbula tensa