La noche se había convertido en un enemigo. Clara cerró la puerta de su habitación con manos temblorosas, apoyándose contra la madera como si temiera que alguien pudiera derribarla en cualquier momento. El eco de las acusaciones de Mercy resonaba en sus oídos con la misma intensidad que los murmullos de los invitados al baile. Humillación. Vergüenza. Exposición.

Se deslizó hasta el suelo, abrazando sus rodillas mientras las lágrimas comenzaban a brotar. El vestido que horas antes había sido motivo de admiración ahora parecía una segunda piel que deseaba arrancarse. Cada pliegue, cada costura, le recordaba que no pertenecía a este mundo, que era una impostora.

"Debería irme esta misma noche", susurró para sí misma, observando la habitación que durante semanas había sido su refugio. Sus escasas pertenencias podrían empacarse en minutos. Desaparecer sin dejar rastro, como lo había hecho de la casa de los D'Armont. Empezar de nuevo, quizás en otro país, donde nadie pudiera reconocerla.

Pe