VICTORIA

Mis ojos no se apartan de él mientras desabrocha los botones de su camisa uno a uno. Se la quita y la tira a un lado. Su torso es una maldita obra de arte de guerra: piel bronceada, músculos densos, marcados por el ejercicio y un par de cicatrices viejas que solo le suman peligro. La respiración le agita el pecho de forma pesada, delatando el esfuerzo que hace por contenerse.

Lleva las manos a la hebilla del cinturón. El sonido metálico al soltarse resuena limpio en el silencio de la h