A biblioteca estava parcialmente escura, iluminada apenas pelas chamas das lamparinas que pendiam nas paredes. Hérus estava sentado diante de uma mesa larga de madeira maciça, revisando alguns papéis administrativos enviados pelo conselho e da cidade. Mas o som dos passos de Lian ecoando pelo chão o fez levantar o olhar.

— Você veio mesmo — disse ele, quase como um alívio.

Lian parou a alguns passos da mesa, com as mãos nos bolsos e o semblante mais sereno do que nas últimas vezes em que estivera ali.

— Eu precisava vir. E falar. Sem fugir dessa vez.

Hérus se endireitou, atento. O silêncio entre os dois era espesso, mas diferente. Pela primeira vez em muito tempo, não havia espinhos.

— Eu passei séculos te odiando — Lian começou. — Acreditando que o que você fez foi egoísmo. Que me transformou porque não suportava me perder. Que tirou minha escolha.

Hérus não respondeu. Apenas escutava.

— Mas a verdade é que eu nunca tentei entender. Só culpei. Joguei em você tudo que me destr