HÉRUS ZARTURIIPatriarca da família Zarturii, tem 733 anos. Foi transformado por um vampiro ancestral e carrega uma porção de magia antiga em seu sangue. É contido, diplomático e protetor, especialmente com os que considera sua família, tem um amor incondicional por seu irmão Lian. Respeitado no Conselho Vampírico, tem forte influência em Heradhor, sendo o verdadeiro líder por trás das leis e acordos que regem a cidade. Casado com Dayrath(Day), a quem protege com zelo. Mantém um grupo de vampiros e humanos leais, que defendem a mansão, a cidade e vigiam a fronteira com a floresta sombria. Seu modo contido de agir não pode ser subestimado, Hérus tem uma grande imponência e se necessário for, reagirá com liderança e força.LIAN ZARTURIIIrmão de sangue de Hérus, com 723 anos. Foi o primeiro vampiro transformado por ele. Impulsivo, sarcástico, intenso e cruel, é o segundo em liderança na família. Nutre raiva por Hérus por este tê-lo transformado contra sua vontade, acreditando que o irmã

A catedral permanece. De pedra escurecida pelo tempo, suas torres erguidas como dedos apontando para céus indiferentes, ela repousa no coração da cidade como um túmulo aberto. Ao redor dela, o mundo cresceu — casas coloniais, fachadas góticas, praças de pedra, ruas de paralelepípedos e becos úmidos que jamais esqueceram o cheiro da fumaça. Mas ali, bem ali, o tempo não passa. Ali, o tempo observa.Os sinos ainda tocam duas vezes ao dia — ao nascer do sol e à meia-noite. Seus sons carregam ecos antigos, vibrando por vielas estreitas e janelas de vidro canelado. Ninguém sabe ao certo quem ordena que continuem tocando. Mas eles tocam. E o povo escuta. Alguns oram. Outros apenas seguem. Os badalares são um aviso silencioso: todos devem estar recolhidos, pois nas horas fundas da noite, os perigos terrenos — gangues, ladrões e coisas que não temem a escuridão — se movem mais à vontade.A missa matinal e a dominical são dedicadas a Shalgor, o Senhor da Sabedoria Silenciosa. Seus templos mant

O som ritmado das teclas da máquina de escrever preenchia a sala estreita, entrecortado pelo tilintar de xícaras no fundo do corredor e pelas conversas abafadas de outros funcionários do jornal. O prédio era antigo, com paredes amareladas e janelas que rangiam ao menor vento. As cortinas sempre pareciam presas no tempo, tal qual as edições passadas que se empilhavam pelos cantos como relíquias esquecidas.Lisanne estava sentada à sua mesa, próxima à janela, com os cabelos presos de qualquer jeito e os dedos ligeiros corrigindo e repassando textos já prontos, rabiscados à caneta por algum colunista mais importante. Não era um trabalho nobre, mas era o que pagava seus gastos e os pequenos luxos como suas tortinhas de morango aos domingos.— Não esquece o ponto final, Lisanne! — resmungou o editor-chefe, um senhor de bigode farto e olhar severo que vivia com uma caneca de café frio na mão. — A pontuação é a alma do texto!Ela assentiu com um sorriso resignado, enquanto seu colega de mesa

Noite do ocorrido na catedralA mansão estava silenciosa, exceto pelo crepitar baixo da lareira. Hérus sentava-se de frente ao fogo, em silêncio. Day o observava, discreta, ao lado de Nick, que girava lentamente o líquido rubro na taça com olhos entediados. Josy, mais afastada, mexia em um anel com impaciência, este clima um tanto mórbido se dava ao fato de estarem aguardando. A tempestade lá fora trazia raios e trovões intensos que mais pareciam rugir como uma criatura raivosa.A porta se abriu com um estrondo que reverberou pelas paredes.— Mas que calor de família... parece até que alguém morreu. — Lian entrou sem cerimônia, os passos lentos e provocativos.Estava molhado, com o sobretudo escuro pingando no chão, e um sorriso enviesado nos lábios. Nick apertou a taça com força, o vidro rangeu sob seus dedos. Josy desviou o olhar, tensa, como se esperar o pior já fosse rotina.Dayrath manteve-se imóvel, mas seus olhos brilharam por um instante — algo entre nervosismo e piedade. Héru

Os meses de inverno eram intensos, tempestades e muito frio eram constantes, mesmo assim, a rotina diária continuava.O céu se fechou de forma abrupta quando Lian deixou os portões da mansão. Um manto cinzento de nuvens tomou o horizonte, e o vento soprou mais forte, carregando o presságio de uma tempestade violenta.Ele caminhava com a calma de quem não se importava com a fúria do tempo, os passos firmes sobre o chão escurecido por pedras e cascalhos da estrada. A primeira gota caiu pesada no ombro do sobretudo, seguida por muitas outras. A chuva desabou de uma vez, como se os céus estivessem apressados em lavar o mundo. Mas Lian não se incomodou.Seu foco era outro.Ele sentia a urgência queimando dentro de si.A sede voltou com força, e nada mais parecia capaz de saciá-la. Havia tentado, foi para longe nas últimas horas — corpos, vítimas, sangue quente ainda pulsando... e mesmo assim, nada. Nenhum sabor se comparava ao dela. Havia algo no sangue daquela mulher que aquietava seus in