Marco regresó a la oficina de Ares caminando con una rigidez que delataba una profunda perturbación interior. Depositó las carpetas en el escritorio con su habitual precisión, pero su mente estaba a kilómetros de distancia, específicamente, en un pasillo donde una sonrisa italiana le había prometido una cita para discutir neveras para salas de lactancia.

"Es realmente hermosa", pensó, y la admisión mental le produjo una punzada de alarma. "Alegre, espontánea... es la vivacidad hecha mujer." Era todo lo contrario a su mundo de cifras, silencio y protocolo.

Y ese contraste, le disgustaba admitirlo, era fascinante. Pero la lógica, su vieja y fiel compañera, golpeaba con fuerza: "Ella es un Bianchi. Los Bianchi significan drama, peligro, complicaciones existenciales. Y su padre es Vittorio. Vittorio es sinónimo de cemento y mar Adriático."

—¿Qué te pasa? —La voz de Ares, seca como un disparo, lo sacó de su ensueño peligroso.

—Tú no sabes distraerte. Y acabas de poner dos carpetas que est