Beatrice era el ama de llaves, una institución dentro de la casa y algo así como el alma de esa mansión pomposa. Era la mujer que en realidad les había criado, brindándoles amor y contención cuando las largas ausencias de sus padres, siempre en viajes de negocios o placer, se hacían sentir en la vida de los cinco hermanos. La que curó sus raspones, enjugó sus lágrimas, escuchó sus maldiciones y les abrigó cuando la violencia se hacía dura y marcaba a todos. ¿Qué hubiera sido de ellos sin Beatrice? No soportaba pensarlo. La encontró en la cocina, su reducto, cuidando el punto de los alimentos y dando instrucciones al personal con la voz y trato cálido que la caracterizaban.

—Beatrice—llamó su atención y ella distendió su boca en una sonrisa amorosa, extendiendo sus brazos. Había sido una mujer hermosa y a pesar de la edad conservaba la voluptuosidad de sus caderas y la amplitud en sus senos. Apretada a su pecho, cuando niño, había llorado y maldecido, había contado sus humillaciones y