A sala já não tinha mais a tensão do começo, só o cansaço que vem quando alguém é obrigado a repetir a própria história até ela perder o brilho. Mena estava afundado na cadeira, algemas marcando os pulsos, olhar duro, mas menos inflamado. Herrera ligou o gravador outra vez, colocou o bloco à frente e recomeçou.

— Você já explicou o ódio, Esteban — disse. — Pai morto em acidente, mulher e bebê no mesmo dia, culpa jogada em cima de nomes convenientes. Isso está registrado. O que falta é simples: