A tarde caiu sobre a mansão como um cobertor cinzento e sufocante. As sombras se arrastavam pelos corredores. O silêncio era apenas quebrado por passos tensos.

Emma dormia no colo de Ayla no sofá, exausta de chorar. Amanda havia dado um remédio infantil para acalmá-la.

Juan estava no hall de entrada, em pé, com os punhos fechados. Olhava fixo para a porta. As veias do pescoço pulsavam.

Ryan entrou, lento, arrastando um pé, respirando pesado. Ele tossiu, uma tosse seca e úmida ao mesmo tempo. Juan se virou na hora, os olhos faiscando.

— Aonde você foi? — Juan rosnou.

— Fumar um cigarro, porra. — Ryan respondeu, tossindo outra vez. — Pra não vomitar ouvindo essa merda toda.

Amanda apareceu atrás, pálida.

— Ryan, por favor.

Ryan ergueu a mão para calá-la.

— Não. Eu quero falar com ELE. — Apontou para Juan.

— Fala. — Juan cruzou os braços, a mandíbula dura.

Ryan se aproximou, mancando. O rosto estava devastado: pálido, suado, com olheiras profundas.

— Você trouxe isso aqui, Juan. Você. —