Felipe Diniz

Aquele silêncio tem sempre o mesmo gosto: antes da bomba. A pausa que denuncia o que foi quebrado sem barulho. Aprendi a ler esses sinais — o olhar que foge, a palavra mastigada demais e o perfume que some da cama. Pequenos erros que denunciavam um segredo grande demais.

O lado dela vazio foi uma declaração. O travesseiro frio, o lençol sem marca — ela saiu. Sem aviso. Sem rastro. E onde Helena vai sem avisar é um nome que eu já sei decifrar: Lucas.

A primeira reação é fogo puro. Não medo. Mas, raiva. Uma raiva sólida e fria. Porque ela sabe o que eu faço com quem me trai. Sabe até onde eu sou capaz de ir. E, mesmo assim, escolheu ocultar. Escolheu um nome. Escolheu um risco.

Não é apenas ciúme. É a constatação brutal de que ainda existe em Helena uma parte que não me pertence. Uma sobra que me cospe no rosto. Eu não suporto sobra. Não suporto metade. Não suporto divisão. Quero Helena por completo, e assim como tudo em minha vida, custe o que custar, conseguirei o que des