Vitória observava a xícara de chá sobre a mesa de mármore como um general observa o mapa antes da ofensiva final. A porcelana inglesa — branca, delicada, herdada da avó — tremia levemente sob seus dedos perfeitamente esmaltados, mas aquilo não era nervosismo. Era contenção. A fúria, nela, não vinha com gritos. Vinha com silêncios calculados e execuções precisas.

— Ele está resistindo mais do que eu esperava — disse, por fim, a voz baixa como um trovão à distância.

À sua frente, Selma aguardava.