Vitória observava a xícara de chá sobre a mesa de mármore como um general observa o mapa antes da ofensiva final. A porcelana inglesa — branca, delicada, herdada da avó — tremia levemente sob seus dedos perfeitamente esmaltados, mas aquilo não era nervosismo. Era contenção. A fúria, nela, não vinha com gritos. Vinha com silêncios calculados e execuções precisas.

— Ele está resistindo mais do que eu esperava — disse, por fim, a voz baixa como um trovão à distância.

À sua frente, Selma aguardava. Fiel como um cão de guerra. Discreta, mas não cega. Ela sabia que estava diante de algo maior que instruções: estava diante do nascimento de mais um golpe.

Vitória deslizou uma pasta preta de couro sobre o mármore gelado, o som quase imperceptível, mas mais ameaçador do que um tapa.

— Envie isso ao Silveira & Braga. Eles já entenderam as entrelinhas. Mas antes... faça cópias. Duas. Uma para o cofre da família. Outra, para o meu cofre pessoal.

Selma assentiu com um leve movimento de cabeça.

— Ma