Caius Varella

O silêncio no camarim de imprensa só não era maior que o peso que enchia o ar.

Selene tava na frente do espelho.

Cabelo preso num coque elegante. Batom vermelho. Olhar que podia partir concreto.

Ela segurava a própria imagem com a força de quem segura um prédio prestes a cair.

E, olhando pra ela, eu percebi:

Ela não estava se arrumando.

Ela tava vestindo a própria armadura.

Me aproximei. Cruzei os braços, encostei na bancada.

— Está pronta? — perguntei, a voz baixa, firme.

Ela respirou fundo. Ajeitou o blazer, passou a mão no cabelo como quem ajeita uma coroa invisível.

— Nunca estive tão pronta. — respondeu, encarando o próprio reflexo. — Eles acham que vão me ver quebrar. Que vão me ver implorar. Pedir desculpas.

Virou, olhou pra mim.

O olhar... meu Deus.

Era fogo puro. Era morte e vida no mesmo frame.

— Mas eles esqueceram quem eu sou. — cruzou os braços. — Eu sou Selene Castiel. A mulher que eles só respeitam... porque têm medo.

Me aproximei. Segurei o rost