A manhã chegou encoberta por uma chuva fina que riscava as janelas.

O vento balançava as cortinas com um som de lamento suave, como se a casa respirasse mais fundo nos dias cinzentos.

Mila acordou devagar, com a sensação de que algo a puxava de volta ao sótão.

Por dias, tinha evitado descer até aquele espaço.

Era mais fácil fingir que não havia nada ali que pudesse mudar o jeito como via a mãe.

Mas naquela manhã, entendeu que não podia mais adiar.

Não se quisesse começar de verdade.

Fez café e tomou em silêncio, olhando a chuva deslizar pelos vidros.

Depois amarrou o cabelo, vestiu um casaco grosso e acendeu a lanterna que guardava na gaveta da cozinha.

O sótão estava úmido, impregnado pelo cheiro doce de papel antigo.

Ela se agachou perto de uma pilha de caixas empilhadas ao lado da parede de pedra.

O coração batia tão alto que parecia preencher todo o espaço.

Por alguns minutos, ficou só olhando.

Tentando reunir coragem para tocar o passado.

E, então, abriu a primeira caixa.

Os obje