O homem chegou pouco depois do meio-dia, dirigindo uma caminhonete antiga que ronronava como um bicho preguiçoso. Blerim já o esperava no portão, com as mangas arregaçadas e a expressão neutra de quem sabia negociar.

Mila os observava da varanda, com uma xícara de chá nas mãos. Tentava parecer tranquila, mas o estômago dava pequenos nós. Era só mobília — ela sabia disso. Peças de madeira, metal, vidro. Mas, por algum motivo, sentia como se estivessem mexendo na espinha dorsal da casa.

O comprador se chamava Agron, um homem baixo, de sorriso fácil e olhos que varriam o ambiente com eficiência. Em menos de dois minutos dentro da sala, já havia tocado três móveis, testado uma dobradiça e dado um assobio baixo ao abrir um dos baús.

— Tem coisa boa aqui — disse, olhando para Blerim como se Mila fosse invisível. — Madeira sólida. Fabricação de antes da guerra, talvez.

— Eu estou aqui — Mila cortou, com educação. — E sim, algumas peças são bem antigas. Mas não estão todas à venda.

Agron sorr