Na manhã seguinte, Mila acordou com o som dos pássaros no telhado e o cheiro fresco que anunciava um dia de céu limpo.

Blerim já tinha saído — deixara um bilhete sobre a mesa, com a caligrafia torta que ela começava a reconhecer de longe:

"Hoje o trabalho me chama. Mas volto antes do sol se pôr. E sim, trarei vinho."

Assinado: O restaurador de janelas, móveis… e corações.

Ela riu sozinha, dobrando o bilhete e guardando dentro do caderno.

Toto, deitado perto da porta, levantou a cabeça como se soubesse que o dia seria diferente.

— Vamos trabalhar, diplomata?

Ele se espreguiçou, ronronando em forma de cachorro.

A casa estava silenciosa.

Na escrivaninha, o notebook já esperava.

Ela fez café, pegou o caderno com as anotações e sentou-se diante da tela com uma tranquilidade nova: a de quem tem o que dizer.

Abriu um novo arquivo e escreveu, em letras grandes:

ALBÂNIA, VISTA DE DENTRO

Abaixo, começou a digitar sem parar:

"A Albânia não começa em Tirana nem termina nas montanhas. Ela acontece