A manhã invadiu a Agency49 com mais cafeína do que compaixão.

Clara entrou decidida, a calça cintura alta abraçando o corpo como um contrato de exclusividade. Camisa branca impecável, gola aberta o suficiente pra não ser careta, salto estalando no chão como assinatura de mulher que não veio pra pedir espaço — ela ocupa.

Na recepção, Rebeca já a esperava com uma expressão mista de deboche e vitória.

— “Dormiu bem, princesa?” — perguntou, entregando o café que tinha acabado de mandar descer da padaria da esquina.

— “Como um anjo… que fez pacto com o diabo.” — Clara respondeu, pegando o copo.

Lívia, que chegava atrás com um coque improvisado e batom vermelho de ameaça passiva, emendou:

— “Você não tem vergonha, não? Nem voltou pra casa, criatura.”

— “Voltei sim. Tava só… fora do horário comercial.”

Nanda, que ouvia tudo da sala de criação, gritou:

— “Ela voltou com o sol, gente. Igual entregador de pão. Mas com calcinha a menos.”

Gargalhadas.

Rebeca cruzou os braços, teatral: