14h01.

Dante estava encostado na parede lateral da sala privativa do 54º andar, blazer no encosto da cadeira, mangas da camisa dobradas até os antebraços, celular na mão.

Mandou a mensagem:

Já estou na mesa.

E o prato principal tá impaciente.

PS: Você ainda não almoçou, e isso fere cláusulas do contrato moral entre chefes e musas.

Sorriu. Do tipo que não era público. Um riso interno, de homem que sabia o que queria — e, pior: sabia que conseguiria.

O ambiente estava controlado: mesa posta, talheres de prata fosca, guardanapos em linho italiano, prato principal chegando na temperatura perfeita… e a sobremesa? Ainda estava em dúvida se era o suflê de pistache ou o decote da camisa de seda que Clara usava mais cedo.

Mas então…

Toc. Toc.

A porta foi aberta antes de qualquer “entre”.

Ela.

Letícia.

A ex.

— “Dante…” — disse, num tom que misturava saudade ensaiada com o eco de memórias que ele não fazia questão de lembrar.

Vestido justo demais para um ambiente corporativo. Perfume doce demais