O carro parou diante da casa branca de portão de ferro.

O sol da tarde caía preguiçoso, tingindo o jardim de dourado. Rose olhou pela janela sem entender direito por que aquele lugar lhe parecia tão familiar — e ao mesmo tempo tão distante.

O coração batia devagar, num compasso incerto. Tudo nela era novo e velho ao mesmo tempo.

Paulo saiu primeiro, apressado, abrindo a porta para ajudá-la.

— Devagar, filha. — disse, com a voz trêmula, quase um sussurro de emoção.

Ela assentiu, apoiando-se no braço dele. As pernas ainda estavam fracas, o corpo magro depois dos quinze dias em coma.

Mas o que a deixou realmente sem ar não foi o esforço físico.

Foi o que viu.

No portão, pendurada entre fitas coloridas, uma faixa branca balançava com o vento.

“Seja bem-vinda, Rose.”

As letras tortas denunciavam mãos de irmãos apressados — e um coração que esperou demais por aquele momento.

Por um segundo, Rose quis chorar, mas não sabia por quê.

O portão se abriu, e o cheiro da casa veio como uma lembranç