O som do ferro se arrastando no chão foi o primeiro aviso.

Depois, passos. Vários.

Pesados, precisos, como se cada um viesse com a intenção de esmagar o que ainda restava de mim.

A porta se abriu devagar, e a luz do corredor cortou a escuridão como uma lâmina.

Três homens entraram primeiro — capangas, armados até os dentes. O rosto coberto, o olhar vazio.

Entre eles, um perfume doce invadiu o ar. Conhecido.

Falso.

O salto ecoou pelo chão de concreto.

E então eu vi.

— Achei que já tivesse morrido — a voz veio leve, quase divertida.

Sophia.

O tempo parou.

Aquela mulher, que durante anos viveu à sombra da nossa família, agora estava ali, olhando pra mim como quem saboreia a própria vitória.

— Não posso morrer ainda — respondi, rouco. — Você ainda não me pagou o que me deve.

Ela riu, um som frio, afiado.

— Ainda arrogante. Mesmo acorrentado. Eu quase admiro isso.

Aproximou-se, os olhos claros brilhando sob a luz fraca.

Tocou meu rosto com os dedos, como se limpasse a sujeira — ou marcasse