O tempo não existia mais. Só a dor.

O corpo de Pedro era um mapa de feridas abertas e hematomas novos sobre antigos.

A cela fedia a sangue seco, suor e ferro. Mas o que mais doía era o silêncio — aquele tipo de silêncio que vem depois da esperança.

Ele se apoiou na parede, o crucifixo amassado preso à mão como uma lembrança teimosa de fé.

As correntes tilintavam toda vez que ele respirava.

O frio parecia zombar dele, invadindo a pele como se quisesse testá-lo.

E então o trinco girou.

Devagar, c