O tempo não existia mais. Só a dor.

O corpo de Pedro era um mapa de feridas abertas e hematomas novos sobre antigos.

A cela fedia a sangue seco, suor e ferro. Mas o que mais doía era o silêncio — aquele tipo de silêncio que vem depois da esperança.

Ele se apoiou na parede, o crucifixo amassado preso à mão como uma lembrança teimosa de fé.

As correntes tilintavam toda vez que ele respirava.

O frio parecia zombar dele, invadindo a pele como se quisesse testá-lo.

E então o trinco girou.

Devagar, como quem abre o inferno só para assistir.

A primeira a entrar foi ela.

Sophia.

Com o mesmo sorriso calmo de quem acabou de cometer um crime e ainda cheira a perfume caro.

Dois capangas vieram atrás, agora sem pressa — como se soubessem que não havia mais nada a temer.

— Vejo que ainda não perdeu o charme — disse ela, andando pelo quarto como se fosse dela. — Mesmo assim, tá precisando de um banho.

Pedro ergueu o olhar. — O que você quer agora? Já não se divertiu o bastante?

Sophia se abaixou dia