— Eu não escolhi sair daquele quarto daquele jeito.

— Mas saiu. — Eu respirei mais fundo do que queria. — E quem ficou fui eu.

O que aconteceu depois foi uma espécie de estalo. A contenção dele cedeu um centímetro. Só um. O suficiente para a raiva ganhar substância.

— Você mentiu — disse, enfim. Não gritou. Não precisava. — Olhou na minha cara, por meses, e mentiu. Me deixou rondar seu escritório, sua vida, sem dizer que havia uma criança com o meu rosto morar… — ele engoliu — …com você