Noah tirou a mão de mim como se tivesse se queimado.

Mas eu ainda sentia o calor.

O toque.

A marca invisível.

E a pior parte?

Eu queria que ele colocasse a mão de novo.

A porta do bar fechou, abafando os sons lá dentro. Ficamos só nós dois, na calçada iluminada por um poste trêmulo. A rua estava quase vazia. O vento carregava aquele cheiro de madrugada — meio frio, meio sujo, meio perigoso.

— Você precisa ir pra casa — Noah disse, sem olhar pra mim, como se estivesse se forçando a ser sensato.