ETHAN PETTERSON

A água da Califórnia é, de fato, fria. Mas descobri, enquanto tremia sob o chuveiro na noite anterior, que não existe água fria o suficiente no planeta para apagar o incêndio que Cristina acendia em mim.

Acordei na manhã seguinte com uma sensação que misturava frustração física e paz espiritual absoluta. Ao meu lado, Cristina dormia profundamente, o rosto enterrado no travesseiro, um braço estendido sobre o berço portátil que havíamos puxado para o lado da cama, onde Dante ressonava baixinho.

Minha família.

Fiquei observando-os por alguns minutos, o relógio biológico me acordando antes do sol nascer completamente sobre o vale. A luz da manhã entrava filtrada pelas cortinas de linho, pintando o quarto de tons de cinza e azul-pálido.

Levantei com cuidado para não acordar "O Chefe" (Dante) nem a "Chefe do Chefe" (Cristina).

Fiz minha higiene matinal, vesti uma calça de sarja e uma camisa branca, dobrando as mangas. O clima de Napa pedia essa casualidade, que ho