📓 Narrado por Clara — Quarta-feira, 8h22 da manhã

O ar da sala dele parecia outro mundo.

Silêncio de aço, perfume de madeira cara e uma tensão que podia cortar com faca.

Miguel estava de pé atrás da mesa, paletó alinhado, olhar de predador calmo.

Mas eu via nos olhos dele o mesmo cansaço mal disfarçado, a raiva camuflada de controle.

A porta fechou atrás de mim, e o som ecoou como sentença.

Ele não disse nada.

Nem bom dia.

Nem olá.

Só me mediu com o olhar, da cabeça aos pés, até o silêncio doer.

— Pode sentar. — disse, enfim.

O tom era seco, profissional, mas carregado demais pra ser neutro.

Sentei. Cruzei as pernas, ajeitei a bolsa no colo e esperei.

Ele não olhou pro computador, não olhou pros papéis.

Olhou pra mim. Só pra mim.

— Atrasada. — murmurou, quase como quem saboreia o erro. — Achei que tinha esquecido o caminho.

Respirei fundo. — Trânsito.

— Sempre é. — Ele inclinou a cabeça, irônico. — O problema é que o relógio aqui dentro não espera p