📓 Narrado por Clara

A porta bateu devagar.

Mas o som ficou.

Grudado no ar.

Na pele.

Na lembrança.

O roupão ainda tava no chão, caído, inútil.

E eu ali de pé, sem saber se respirava ou gritava.

Não era vergonha.

Era raiva.

Dele.

De mim.

Do destino que sempre me arranca antes de eu escolher o que dar.

> Ele viu.

O homem que eu jurei que nunca veria, viu.

O olhar dele ficou preso em mim tempo o bastante pra rasgar o que eu levei anos pra costurar.

Não teve nojo.

Mas teve pena.

E isso… dói mais.

Porque quando alguém sente pena, te diminui.

Te encolhe.

Te apaga.

Eu não quero pena.

Não quero ser lembrada pelo que o corpo carrega.

Quero ser lembrada pelo que eu sou quando amo não pelo que sobrou depois da dor.

Meus joelhos cederam.

Sentei no chão frio, o corpo nu, o coração queimando.

O ar vinha curto, pesado, cada suspiro um golpe.

— Não queria que tu soubesse, Miguel… — murmurei, pro nada. — Não assim.

A voz saiu rouca, rasgand