O silêncio no celeiro era quase respeitoso.

Clarice passava os dedos sobre a madeira do gravador antigo, como se ali estivessem impressas as últimas palavras da mãe. Ao seu lado, Ana mordiscava a tampa de uma caneta, os olhos fixos num mapa aberto no chão. Leonardo, debruçado sobre o laptop, revisava a trilha captada no bosque.

— Essa última gravação… — ele murmurou, os olhos fixos na tela. — Há algo ali. Um som de fundo que não é só o vento.

— Um sussurro? — arriscou Ana, ainda distraída com o mapa.

— Não. Algo mais ritmado. Como se fosse… — ele aumentou o volume — …uma voz tentando acompanhar a música.

Clarice se aproximou, os olhos arregalados. — Coloca nos fones. Deixa eu escutar.

Leonardo entregou. Ela fechou os olhos.

Lá estava. Uma batida fraca, como se alguém cantasse muito longe, debaixo d’água, ou de trás do tempo.

— Não é eco — disse Clarice, tirando os fones com pressa. — É... ela. É a mãe tentando completar a música.

Ana se endireitou. — Espera. Isso muda tudo. Talvez a g