O silêncio após a nota final era diferente de todos os anteriores. Não era uma ausência — era presença pura. Como se o mundo tivesse ouvido, entendido, e agora aguardasse o próximo passo.

Clarice foi a primeira a se mover. Caminhou até a lareira onde uma moldura empoeirada repousava há anos. Passou os dedos por ela, revelando a imagem de sua mãe em preto e branco, sentada ao piano com uma expressão que era mais do que serenidade — era propósito.

— Ela sabia — murmurou. — Sabia que um dia voltaríamos.

Leonardo ainda segurava o violino, mas suas mãos agora estavam firmes, como se o tempo tivesse voltado para devolver-lhe algo perdido. Ele olhou para Ana.

— O que fazemos agora?

Ana caminhou até o envelope, ainda sobre a mesa, e, com uma delicadeza cerimonial, virou-o de cabeça para baixo. Um pequeno papel caiu — envelhecido, mas intacto. Era a última página da partitura. E nela, com tinta escura e decidida, estava escrito:

"A resposta está na harmonia que vocês nunca ousaram criar."