Gael

El silencio antes de la tormenta tiene un sabor particular. Es metálico, como sangre en la boca; es denso, como el aire antes de que caiga un rayo. Conozco bien ese silencio. Lo he respirado tantas veces que forma parte de mí.

Pero esta vez es diferente. Esta vez no estoy solo.

Desde la azotea del edificio abandonado, observo las luces de la ciudad mientras el viento frío me golpea la cara. Abajo, en las calles, la gente sigue con sus vidas normales, ignorantes de la guerra que está a punto de estallar en sus narices. Ignorantes de que esta noche podría ser la última para algunos de nosotros.

Para mí.

El teléfono vibra en mi bolsillo. Es Marcos.

—Están movilizándose —dice sin saludar—. Hemos confirmado que Santoro ha reunido a todos sus hombres en el almacén del puerto. Son más de los que pensábamos, Gael.

—¿Cuántos?

—Al menos treinta. Y están armados hasta los dientes.

Cierro los ojos un momento. Treinta contra doce. Las matemáticas son una mierda.

—¿Has hablado con Damián?

—Sí.