O volante do BMW sedã cheirava a limpador de couro caro e ao suor ácido das mãos de Rafael Tavares. Ele não conseguia parar de apertá-lo, os dedos brancos de tensão, enquanto dirigia em velocidades irregulares pelas ruas ainda adormecidas da cidade. O ar-condicionado soprava frio, mas uma onda de calor vergonhoso e raivoso subia de seu peito até seu rosto, deixando suas orelhas ardentes.

Aquele desgraçado. Aquele animal.

A imagem do homem — Matheus, ele ouvira Carla murmurar — invadia seus pensamentos como um vírus. A estatura, os olhos frios, a voz que não pedia, ordenava. E o pior: o toque. A mão no peito de Rafael não tinha sido um empurrão, tinha sido uma declaração de soberania. Uma demonstração de força tão casual, tão desdenhosa, que doía mais que um soco.

E Carla. Sua Carla. Escondida atrás daquele brutamontes como uma criança assustada. O olhar dela… não era de medo do homem, era de vergonha. De ver Rafael ali. Como se ele fosse a obscenidade.

"A conquista que fugiu.” Era ass