Conversei e bebi com Miguel a noite inteira. Foi uma daquelas conversas que a gente nem percebe o tempo passar, entre um gole e outro, risos contidos e perguntas que, no fundo, eu sabia que ele não responderia. Eu estava curiosa, queria saber sobre ele, entender de onde vinha aquele homem tão seguro, tão enigmático… mas Miguel, como sempre, desviava. Só queria saber de mim, da minha vida, das minhas dores. Isso me incomoda. Sinto que a troca é injusta. Por que ele pode se esconder e eu não?

Ele me disse que sua vida não tinha nada que me interessasse. Sério? E a minha tem? Depois de tudo que contei, das cicatrizes que revelei, ainda assim ele acha que sou mais interessante? Parece uma piada mal contada. E, sinceramente, acho que a vida dele esconde muito mais do que ele deixa transparecer. E isso, isso me inquieta.

Fomos ao restaurante de sempre, e como já era de costume, estávamos escoltadas. Já tinha me acostumado com o olhar desconfiado dos seguranças, com os passos marcados, com a