El eco del disparo todavía flotaba en el aire cuando Mikhail Baranov se tambaleó hacia atrás. La bala le había alcanzado en el costado izquierdo, arrancándole un gruñido contenido. No fue un grito, no fue un lamento; fue apenas un resoplido de dolor, porque hasta herido, Mikhail no daba el gusto a sus enemigos de verlo quebrarse.

Su mano derecha se apretó contra la herida, mientras la otra seguía aferrada al arma. El tiempo pareció detenerse por un segundo. La niebla, la pólvora, los gritos, todo se volvió un murmullo lejano.

—¡Señor! —la voz de Viktor resonó, pero no fue él quien reaccionó primero.

Dimitri, el más antiguo de los hombres de Baranov, se lanzó hacia él. Con una fuerza brutal, lo sujetó por el brazo y lo mantuvo en pie. La sangre manaba oscura entre sus dedos, manchando el traje impecable del Zar del Inframundo.

La mirada de Mikhail, aún fría a pesar del dolor, se clavó en Dimitri.

—No... detengan el cargamento... —murmuró con voz ronca.

Dimitri asintió sin dudar. Ya lo