Narrado por Catarina Smirnova

Ainda estávamos na cozinha quando ele encostou o corpo no meu, me prensando levemente contra a bancada. A fumaça do molho queimado ainda pairava no ar, mas agora era o calor do corpo dele que me deixava sem fôlego.

Os dedos dele escorregaram pelo meu quadril, puxando o avental para cima com lentidão. O olhar de Mikhail percorreu meu corpo como se estivesse memorizando cada centímetro. O cheiro de fumaça não importava mais. Nem o molho, nem o jantar. O que importava