Narrado por Apolo Marino

O sol mal tinha nascido e eu já estava de pé, sentado à beira da cama com um cigarro aceso entre os dedos e a cabeça girando a mil.

Não dormi.

Não consegui.

A imagem dela... Violeta.

Cada detalhe, cada olhar, cada palavra atravessava minha mente como lâmina fina e silenciosa.

A garota me desarmou com duas frases e um olhar.

E isso me deixou doente.

Às 8h em ponto, Rafael e Enzo bateram na porta. Eu já esperava. Sentei na poltrona da varanda, o copo de bourbon vazio no chão, e fiz sinal pra entrarem.

Rafael segurava uma pasta preta. Grossa. Encapada.

Quando me entregou, falou com a cautela de quem pisa em terreno minado:

— Conseguimos tudo. Nome, documentos, histórico, vida acadêmica, movimentações financeiras, médico da mãe, valor da cirurgia, tudo.

— Você teve as 24 horas que pediu. Terminamos em 22.

Peguei a pasta como quem pega uma arma.

Ali dentro estava