O Distrito Sul cheirava a terra revolvida e a uma esperança teimosa que insistia em brotar entre os vergalhões retorcidos. Quando descemos do carro, o vento de Chicago chicoteou meu rosto, trazendo consigo o pó das memórias que Julian e eu tentávamos, desesperadamente, assentar.

Ele está caminhando como se estivesse indo para um cadafalso, pensei, observando Julian descarregar os rolos de plantas do banco traseiro. Cada passo dele sobre esses escombros é uma penitência. Ele não percebe que