Nova York tinha um som próprio.

Não era um barulho.

Era uma batida.

O táxi deslizava entre as ruas largas e Allegra apertava o broche no bolso do casaco, tentando sincronizar seu peito com aquele ritmo novo.

— Essa cidade respira alto — murmurou, olhando pela janela.

Lucca sorriu, do outro lado do banco:

— Ela respira como você quando pinta: sem pedir permissão.

O prédio da Fundação Guggenheim surgiu como uma espiral futurista entre os prédios tradicionais.

Um monumento de arte e reinvenção.

Um