Nova York tinha um som próprio.
Não era um barulho.
Era uma batida.
O táxi deslizava entre as ruas largas e Allegra apertava o broche no bolso do casaco, tentando sincronizar seu peito com aquele ritmo novo.
— Essa cidade respira alto — murmurou, olhando pela janela.
Lucca sorriu, do outro lado do banco:
— Ela respira como você quando pinta: sem pedir permissão.
O prédio da Fundação Guggenheim surgiu como uma espiral futurista entre os prédios tradicionais.
Um monumento de arte e reinvenção.
Um