O dia amanheceu cinza, mas na casa da FONTE, havia uma luz que nem o céu fechado conseguia apagar.

Lucia vestiu-se com simplicidade: calça escura, camisa branca de linho e os cabelos presos em um coque baixo.

Na sala principal, a mesa já estava montada.

Redonda, de madeira reciclada, feita pelas próprias mãos de Serena e duas sobreviventes de Burkina Faso.

Havia sete cadeiras.

Lucia ocupou a oitava.

Não como chefe.

Mas como anfitriã.

—

Às nove da manhã em ponto, começaram a chegar.

Asha, jornalista investigativa do Quênia, foi a primeira.

Trazia consigo um dossiê inteiro e o coração inquieto.

Miriam, advogada de direitos humanos da Argentina, chegou logo depois, emocionada por finalmente encontrar outras que “falavam a mesma língua da dor, mas também da reconstrução.”

Andrei, um dissidente ucraniano, ex-segurança de um chefe da máfia, veio com o rosto marcado — tanto pelas cicatrizes quanto pela vergonha.

Elena entrou em seguida, já à vontade, representando as que um dia fizeram parte