Santiago do Chile.

Uma cidade que sempre pareceu parada entre montanhas e memórias.

Lucia desembarcou com Adriana e Elena, mas seguiu sozinha para o ponto de encontro.

Selene fora clara: só ela.

Era noite quando chegou à pequena casa nos arredores da cidade.

Portão de ferro enferrujado, fachada apagada, vizinhança silenciosa demais.

Lucia apertou a campainha.

Três toques curtos.

A porta se abriu com um estalo.

E ali estava ela: Selene Rocha.

Rosto marcado.

Olheiras fundas.

Mas os olhos — vivos, indomáveis.

— Mancini — ela disse, sem cerimônia. — Entre.

Aqui ninguém escuta. Só fantasmas.

Lucia entrou.

O cheiro era de cigarro, café velho e alguma coisa antiga demais pra ser definida.

Havia fotos rasgadas nas paredes, livros empilhados, uma chaleira no fogão.

— Quer chá?

— Quero a verdade — respondeu Lucia, tirando o casaco.

Selene deu uma risada amarga.

— Então vai doer.

—

Sentaram-se frente a frente.

Selene acendeu um cigarro.

Lucia ligou o gravador.

— Fale tudo.

Com seus termos.

Seu r