Faziam oito dias desde a cerimônia em Roma.

O mundo ainda comentava sobre o beijo.

Sobre a dança.

Sobre os olhos de Lucia Mancini brilhando de um jeito que ninguém jamais havia visto.

Mas ela?

Estava em Florença.

Plantando manjericão.

—

Serena apareceu com duas taças de vinho e uma cesta com figos frescos.

— De jardineira a chef. Vai abrir um restaurante, Lucia?

Lucia olhou para as mãos sujas de terra e riu.

— Talvez. Mas só vou servir quem não tentar me matar.

— Então o público será bem seleto.

— Exclusivo, eu diria.

As duas sentaram-se no jardim, entre as ervas, os aromas e o fim de tarde dourado.

Serena mordeu um figo e observou Lucia em silêncio.

— Está diferente.

— Pra melhor?

— Pra inteira.

Lucia encarou a vista. Montanhas distantes, céu tingido de laranja.

— Eu nunca soube o que era viver em paz.

Agora tenho medo que… não dure.

— E se não durar?

— A gente luta. Mas não como antes.

Agora… a luta é ficar.

—

Naquela noite, Lucia escreveu de novo.

Não cartas. Nem relatórios.

Poemas