Faziam oito dias desde a cerimônia em Roma.

O mundo ainda comentava sobre o beijo.

Sobre a dança.

Sobre os olhos de Lucia Mancini brilhando de um jeito que ninguém jamais havia visto.

Mas ela?

Estava em Florença.

Plantando manjericão.

—

Serena apareceu com duas taças de vinho e uma cesta com figos frescos.

— De jardineira a chef. Vai abrir um restaurante, Lucia?

Lucia olhou para as mãos sujas de terra e riu.

— Talvez. Mas só vou servir quem não tentar me matar.

— Então o público será bem seleto